patriciaduthion

    Nous avions préparé notre retour très sérieusement. Et pour cause ! Si aucun des objets paranoïaques de notre monde actuel n'existait,  il y avait quand même une profession qui ne chômait pas, même s'il lui arrivait de faire grève, c'était celle des douaniers. Franck m'avait confié le barillet de l'arme qu'il avait démontée. Je l'avais dissimulé dans ma trousse à maquillage ainsi que les fines plaquettes de bois décorant la poignée que j'avais enveloppées dans du papier crépon rose. Lui-même s'était enfoncé le corps du délit dans le creux du ventre et l'avait efficacement collé contre sa peau à l'aide de tout un rouleau de sparadrap américain de la plus grande largeur, solide comme de la peau de buffle. Pendant la douzaine d'heures où il a enduré héroïquement son calvaire, ses poils prisonniers l'appelaient à l'aide et son estomac compressé l'empêchait de respirer.
    A l'arrivée, nous ne nous connaissions plus. Malgré son physique à inspirer les suspicions il a passé la douane sans être arrêté alors que j'ai dû me plier aux sourires du douanier qui m'inspectait : « Rien à déclarer ?
- Non.
- Vous êtes sûre ?
- Un sac à main en peau de daim orange de chez Sacks pour ma mère. Mais ça, c'est permis, non ? ».
    Mon sourire rosissant ayant satisfait les ambitions douanières, j'ai pu alors rejoindre mon acolyte sans encombre.
    Dans le taxi, il s'est empressé de décrocher ses compresses en expulsant de brefs Ha ! explicitement douloureux qui attiraient l'œil de notre chauffeur vers son rétroviseur. Je lui ai rendu les parties manquantes, il a fait prestement disparaître le tout dans son sac et le taxi l'a déposé devant son immeuble bourgeois du 7ème arrondissement. Le chauffeur a continué de rouler dans Paris ensoleillé, nous avons traversé la place de la Concorde déserte en cette fin de matinée et il m'a laissée rue Royale où j'ai surpris ma mère en surgissant à l'accueil de la maison de produits de beauté pour laquelle elle travaillait. That's all folks ! Fin de l'épisode américain.

    John nous a invités à rejoindre le groupe, occupé à ramasser tout ce qui trainait de papiers sales sur la pelouse. Opération séduction : il fallait prouver aux bourgeois de la ville que les hippies avaient le sens de la propreté, de l'éducation, qu'ils n'étaient pas méchants et que les enfants pouvaient être lâchés sans crainte dans le parc.  Nous avons joint nos efforts aux leurs et avons nettoyé notre portion de pelouse.
    Afin que ces bonnes intentions soient connues de la cible visée, ils avaient invité une équipe de télévision à venir les filmer. M'ayant repérée, le journaliste est venu me demander ce que je pensais de cette action, des hippies, de la ville, du pays, des Américains et j'ai répondu tout ce qu'on attendait que je dise, que c'était bien, que c'était beau, que j'aimais beaucoup. Le soir même, au journal télévisé local, je serais star pendant trente secondes et dans mon propre pays on ne le saurait même pas !

    Une fois l'équipe de télévision partie, toute la bande s'est dirigée vers des véhicules colorés,  fleuris de peintures primaires, aux carrosseries marquées du sceau des expériences. Nous avons grimpé au côté de John. Tout en regardant droit devant lui, Franck me labourait le flanc de coups de coude en chuchotant dans mon oreille : « Vas-y, demande-lui.
   - Demande-lui quoi ? ".
    J'avais déjà oublié.  
    Pendant que John nous vantait le charme de la vie locale, je maudissais Franck, son obsession et surtout mon manque de fermeté, tout en réfléchissant au moyen de faire accomplir un geste contre nature à un pacifiste convaincu. J'ai choisi de lui expliquer tout simplement la chose. Le regard de John a soudain changé de couleur, de noisette au miel il a viré au brun foncé. J'étais gênée pour lui.
    "  What for ?
    - Nothing ! Pour rien. The man is a collector, no more."        
    Franck se penchait en avant en souriant pour rassurer notre interlocuteur, sans se douter qu'il nous dévoilait un sourire tout ce qu'il y avait de plus carnassier. Le mieux est parfois l'ennemi du bien.

      Finalement, John a planté le nez de la station wagon contre un trottoir, il a disparu dans une boutique dont la vitrine ensoleillée masquait l'intérieur à notre regard, il en est ressorti deux minutes plus tard avec un gros objet enveloppé dans du papier journal, il a repris sa place derrière le volant, a glissé le paquet jusque sur les genoux de Franck en le priant de faire disparaître cette chose de sa vue et nous avons repris notre conversation comme s'il n'y avait pas eu d'intermède.
    En long chapelet de mots déroulés à la Dylan, sa voix nasillarde et juvénile m'interrogeait. Il voulait que je lui parle de Paris- France, de la Tour Eiffel, au-delà du pare-brise poussiéreux il rêvait de cette route vers l'Est, cette longue route poudreuse qui serpentait sur les cartes jusqu'à l'Himalaya.

     Tout en mordant dans notre sandwich et en avalant notre verre de lait, nous observions ces Américains  aux gestes presque automatiques, l'oreille bercée par le cliquetis métallique des « coins » et le jeu musical des bandes de fruits ou de portraits qui se mettaient en place. Franck s'est laissé tenter : «  On joue ? ». On a mis chacun un billet dans la cagnotte et on s'est dépêché de tout perdre.

      Puis nous avons fait un tour en ville. Franck avait une idée derrière la tête, une drôle d'idée, une idée bien embarrassante. Et il avait besoin de mon concours pour exécuter les basses œuvres. Depuis l'enfance il collectionnait des objets de garçon, canifs, coutelas, épées, sabres, revolver, colt, fusil, que sais-je.... que seuls les « very important potes » de l'époque avaient eu loisir de contempler sous haute surveillance. Pour ma part, jamais vu mais entendu vaguement évoquer.  Donc Franck savait ce qu'il voulait mais ne savait pas comment l'obtenir. Aux Etats-Unis, comme chacun sait, il est plus facile d'acheter une arme qu'une baguette de pain moulée bien cuite. A condition d'avoir l'âge. Et Franck n'avait pas l'âge. Moi non plus d'ailleurs, jeunette pas insouciante mais inconsciente.

      Nous voilà postés à l'angle de deux rues centrales, à l'heure du déjeuner. Franck me pousse du coude : « Celui-là, allez, vas-y.
-     Non, pas celui-là, tu as vu la tête qu'il a, il fait peur. Attends, laisse-moi au moins choisir !
-     Celui-là alors, allez, vas-y.... ».

    Celui-là, costume - cravate, la trentaine, marié,  j'avance doucement vers lui, il ralentit le pas, jette un œil vers mon acolyte barbu et chevelu, me regarde, le sourcil prêt à s'envoler, s'arrête à ma hauteur : « Excuse-me, sir, may I ask you something quite special, but which we can't do by ourselves because we are too young..... ».

    Et me voilà en train d'expliquer à ce propre-sur-lui qu'il ferait plaisir à mon copain s'il consentait à acheter pour lui une arme de type revolver. Il faisait chaud, de plus en plus chaud au fur et à mesure que j'essayais de le rassurer, je devenais de plus en rouge, le jeune monsieur de plus en plus blanc et ses yeux s'ouvraient de plus en plus grand. Finalement il a répondu qu'il rentrait déjeuner et que s'il nous trouvait au même endroit à 14 heures, il accèderait à notre demande.  A 14 heures, nous étions là, mais lui, évidemment, n'y était pas.

    Franck râlait. Pour un peu, c'était de ma faute, j'expliquais trop, je n'étais pas convaincante. C'était tellement simple : il suffisait d'entrer dans la boutique, de poser un billet vert avec impression "in god we trust "sur le comptoir, de prendre l'article et de ressortir par la même porte. Je marchais, je n'écoutais plus. C'est ainsi que nous sommes arrivés dans un parc où nous sommes tombés sur une bande de hippies.

    A l'aube, la main de Franck sur mon épaule m'a réveillée. Un doigt sur les lèvres, il m'a fait signe de le suivre en silence. Au moment d'atteindre la porte de la chambre, une paupière de notre compagnon de voyage s'est soulevée, laissant apparaître un regard flou posé sur nous,  Un regard aussitôt reparti dans les abysses du rêve. J'ai refermé la porte délicatement, nous avons dévalé sans faire de bruit le tapis rouge de l'escalier jusqu'à l'entrée où nous avons  indiqué au portier : « There is still someone inside the room.... ». Nous nous sommes engouffrés dans un taxi. Direction : l'aéroport.

     Il était six heures. Le panneau indiquant les avions en partance offrait une multitude de destinations. Franck avait envie d'aller au Texas, je préférais la Californie. Nous avons décidé d'un commun accord de ne pas choisir et de prendre au hasard le premier vol au départ. C'est ainsi qu'on s'est retrouvés ceintures attachées dans un vol pour San Francisco.

      Tout de suite nous avons senti un air marin, clair, un vent doux presque frais dans un ciel bleu, des effluves bruineux de port. Franck savait où nous allions : au cœur de San Francisco, dans un hôtel où il espérait bientôt rencontrer « Mademoiselle âge tendre », la gagnante du concours du journal du même nom. La chambre était claire, la salle de bains était claire, la fenêtre donnait sur la rue et sur un ciel clair. Nous avions troqué une étuve étouffante aux larges trottoirs et aux bâtiments dressés vers un ciel gris contre une ville provinciale où, même en plein centre,  il régnait une atmosphère de détente, de vacances, où des jeunes gens paressaient nonchalamment sur des pelouses vertes bien nourries. Le sourire était revenu sur mes lèvres.

      Un petit tour de quartier nous a confortés dans cette impression, et un plan de la ville en main, nous avons commencé à explorer et repérer les abords.